El escritor dentro de su hueco

Ayer, que iba pasando por los puentes,
las escaleras sudadas,
el origen del presente me vi como muerto
en el patio, me vi continuamente
ahumado y enterrado.

la materia entraba, daba catedra
de su virilidad pero a la vez era sangre,
era sangre que salia de mi cuerpo
y envenenaba el aire.

Mis colegas odian a mi hijos,
mis amigos me estiman a veces.

Cuando creo ver que el camino se estira se acorta
y entonces creo creer que tomo una
decision ordenada, y caigo en el papel
con aburrimiento y mucha angustia.

Mi corazon llora por los resultados
de la gente, porque no estaran pensando.

Yo estare solo, lo veo en cada momento.
Estare solo y no llorare, seguro mis manos y mis pies escribiran mi alas.